Nueva Lírica Proletaria

Quién gritará: "se lo echaron",
quién madre mía sub-sole,
quién gritará: "le pegaron
un balazo al niño prole".

Si la muerte –esa orgullosa-
visita mi campamento,
quién limpiará ese fermento,
quién cavará aquella fosa.

Quién me dará la estocada
final, el tiro de gracia,
quién contará mi desgracia.

Quién la persona indicada
para escribir mi epitafio,
quién llorará por un zafio.

Qué pérdida de tiempo urdir sonetos,
qué pobre oficio, qué pedantería,
prefiero tirar líneas y bocetos;
rehuyo de esa ofensa de la hombría.

El hambre no me deja inventar rimas,
apenas aprendí lo que es diptongo.
Me voy a trabajar, saco las limas,
me voy con una guarra y se lo pongo,

después me hago un coctel de tonariles.
Para qué voy andar contando letras,
para qué rimar bien si tengo anfetas.

No pienso en libros, pienso en los civiles,
me da lo mismo Kafka que Blest Gana;
me tiene preocupado no irme en cana.

Ni flores del mal
ni temporada en el infierno
lo mío es el punzón y el cigarrillo
a las seis de la mañana
pal morzar con los canallas

El padre violador
y el hermano lanza

El oficio lo aprendí
juntando las letras del paté
que se comía en navidad

Cuando no cuelgo escribo

Yo no sé lo que son los paros
ni tampoco lo que son los sittings.

Apenas conozco el sudor de mis dedos
enterrados entre los surcos, adormecidos
para que florezcan cerezos.

Yo que crecí a pan y vino,
-y para que rime- como Marcelino
(y para qué reírme).

Yo que crecí en una familia de cerdos
que lloraba unida,
cada uno haciéndose el dormido,
la cabeza sobre los pies del otro,
todos en círculo, sollozando.

Porque el único juguete
fue el de plástico taiwanés, o el de madera
carpintereado por el padre proleta
para que compartieran hijos proletarios.

Execrado por vergas espadeantes,
manchado de sangre mierda y semen
yo lloraba a trinos.

La idea del sida social me la contagió mi padre.