Nueva Lírica Proletaria

Al río me asomé y vi el reflejo
de un espanto despojado de su forma,
ausente de la idea y de la horma
que alguna vez fingió frente al espejo.

Seguí con mi mirada la corriente
–como quien el horror ya presentía–
fluyendo desde atrás hacia mi frente
y vi cómo mi rostro se perdía.

Quité la vista, entonces, al momento,
del puente me alejé desesperado;
me fui bajo otra lluvia y otro viento.

Volví donde la bella siempre espera,
fijó sus ojos claros a mi lado
y no reconoció lo que yo era.



Santiago, 31/05/08

No puedes retener lo que no es tuyo,
ni apresar lo que nunca se te ha dado,
ni ganar como obtiene el vil soldado
aquello que es ajeno ya de suyo.

Acéptalo, entonces, se te ha negado
el amor y el talento de la pluma,
y eso ningún libro lo trashuma
a quien faltaba el arte y el cuidado.

Del que tú solamente has sido implante
es aquella que ahora te aborrece,
charlatán de la letra, comerciante.

Yo no voy a ocultar que mi odio crece,
que te odio sin ninguna compostura,
como odia la verdad a la impostura.



Santiago, 25/12/07

No escriba más “dolor” con letra “d”;

Son otros ruidos falsos los que duelen,

En verso la palabra y la razón

No han sino fingir que todo duele.

Porque en verdad se sabe y se olvida

Que las palabras siempre están sedadas,

Olvídelo el lector, no el amanuense;

En este juego no hay sino mentira.

Olvide esa palabra caprichosa

Que suena y que le halaga y sólo suena:

“Verdad” la llama el docto y el purista

Y así aparece en cada diccionario.

No trato de vender nominalismos;

Yo mismo creo en todo lo que digo,

¡Quién lo creyera! Yo sólo estoy diciendo:

“Dolor” va sin vocal, sin consonante.

Santiago, 17/11/08

Que me joda la más negra,

que me entierre la guadaña,

que me ponga el de madera

mientras reza el de sotana,

que me chinguen los gusanos,

que le saquen brillo al hueso,

que terminen con el resto,

que se coman entre ellos

cuando acaben con el fiambre;

que se jodan con el hambre

cuando busquen carne blanca

y no encuentren la salida.

Que la misma negra Parca

les mande guardar la vida.

Cómo quisiera nunca haberte visto,

haberme quedado como estoy: muerto,

mirando siempre a medias como el tuerto,

en un estado sepulcral, insisto.

Como estuve desde mi nacimiento

hasta ese día en que te vi de invierno,

en que vi la luz y también vi el cuerno

del Santo Lucifer; hoy me arrepiento.

“Cuánto penar para morirse uno”,

si hasta he deseado nunca haber nacido

y me arrepiento hasta del desayuno.

Yo que de nada saqué el buen partido,

de entre todo, lo más inoportuno

fue haberte mirado y no haberme ido.

02/02/08

Yo quería ser Horacio
para escribirte espístolas
con la fraternidad que se debe a los mecenas
bella mía, clarísima, hermana mía, tan humana
me sostienes, con la punta de tus dedos me sostienes;
yo he nacido pobre,
pero tú me has dado la nobleza.



30/01/08

Ya veo que los nombres se repiten
y son casi los mismos fanfarrones;
se juntan a leerse sus borrones
y a nadie más le importa que lo inviten.

Podetas escuchando a otros podetas;
en vez de recital, masturbatorio:
les gusta más la bulla y el jolgorio,
prefieren al peligro las recetas.

En vez de cultivarse en el oficio
se abocan a los chismes y las luces.
Así, como poetas van de bruces;
no dan nunca en el clavo ni en el quicio.

La letra no renuevan, devalúan.
Mafiosos, coludidos y sectarios
que sueñan las portadas de los diarios;
lo nuevo es que no riman ni acentúan.

Aguja en un pajar es un Poeta;
pero ni todos juntos son lanceta.


07/05/2007

Lo terrible de la cédula
Es lo personal
Lo terrible de la vida
Lo terrible de las células
Lo terrible de la cédula
Es lo intransferible
Lo terrible de la vida

Primero fue el hambre
No me dejaba pensar bien
Escuchaba cosas extrañas
Se organizaban confabulaciones en mi contra
Atentados a los de mi prole

Desconfiaba hasta de mi madre

Después quise subvertir el orden impuesto
Me parecía que el hombre estaba maleado
Por la sociedad
Que sus instintos primarios
Eran invenciones alemanas
Producto de malas digestiones
Yo creía
Yo estaba seguro que en cada hombre
Yacía una flor inmarcesible
Que mi empresa mesiánica debía liberar
Sin prescindir de actos de violencia
Ni agresiones sexuales de todo tipo

Estuve perturbado estuve enfermo
Pletórico de ideas que me exigían
El plazo de varias vidas

Trabajé para ellos
Me confesaron varios secretos valiosos
Entre ellos la imposibilidad de mi Edad Dorada
De mi Arcadia de mi Ciudad de los Césares
Me alimentaron bien
Recobré las facultades perdidas

Con el hambre se fueron esas ideas
Con el hambre

Quién gritará: "se lo echaron",
quién madre mía sub-sole,
quién gritará: "le pegaron
un balazo al niño prole".

Si la muerte –esa orgullosa-
visita mi campamento,
quién limpiará ese fermento,
quién cavará aquella fosa.

Quién me dará la estocada
final, el tiro de gracia,
quién contará mi desgracia.

Quién la persona indicada
para escribir mi epitafio,
quién llorará por un zafio.

Qué pérdida de tiempo urdir sonetos,
qué pobre oficio, qué pedantería,
prefiero tirar líneas y bocetos;
rehuyo de esa ofensa de la hombría.

El hambre no me deja inventar rimas,
apenas aprendí lo que es diptongo.
Me voy a trabajar, saco las limas,
me voy con una guarra y se lo pongo,

después me hago un coctel de tonariles.
Para qué voy andar contando letras,
para qué rimar bien si tengo anfetas.

No pienso en libros, pienso en los civiles,
me da lo mismo Kafka que Blest Gana;
me tiene preocupado no irme en cana.

Ni flores del mal
ni temporada en el infierno
lo mío es el punzón y el cigarrillo
a las seis de la mañana
pal morzar con los canallas

El padre violador
y el hermano lanza

El oficio lo aprendí
juntando las letras del paté
que se comía en navidad

Cuando no cuelgo escribo

Yo no sé lo que son los paros
ni tampoco lo que son los sittings.

Apenas conozco el sudor de mis dedos
enterrados entre los surcos, adormecidos
para que florezcan cerezos.

Yo que crecí a pan y vino,
-y para que rime- como Marcelino
(y para qué reírme).

Yo que crecí en una familia de cerdos
que lloraba unida,
cada uno haciéndose el dormido,
la cabeza sobre los pies del otro,
todos en círculo, sollozando.

Porque el único juguete
fue el de plástico taiwanés, o el de madera
carpintereado por el padre proleta
para que compartieran hijos proletarios.

Execrado por vergas espadeantes,
manchado de sangre mierda y semen
yo lloraba a trinos.

La idea del sida social me la contagió mi padre.